Ah pois!

O Papa tem muita pena dos pobrezinhos. O Papa calça Prada.

Mau casamento...

Mete-me muita confusão o casório Estado/Igreja. O Cavaco Silva está a discursar em Figo maduro, com o Papa sentadinho à sombra com ar de quem não está a perceber uma palavra do que ele está a dizer.Esperem, não percebe mesmo. O Cavaco lá continua, a ler um discurso mal ensaiado que mais parece uma leitura daquelas da missa, onde apela à fé católica. Mas porquê? O bispo ainda percebia que o fizesse, é pago para isso( sim, os padres e bispos têm um ordenado) mas o Presidente da Républica? Acho que se deviam separar as águas, de uma vez por todas...evitava-se muita merda...

Mais nada? Já chega não?

Saio de casa com sol e casaquinho leve, chego à rua e está fresquinho. Não volto para trás "ah e tal Pipoca tu aguentas isto na boa" e passo o dia com frio.
Chego ao trabalho, a cair de sono e o que é está à minha espera, em cima do teclado do computador? Uma carta do tribunal para me apresentar para interrogatório. Diz que sou "denunciada" num processo, não diz o assunto, e como me pedem para levar o B.I. é certo que saio de lá arguida. Nesta altura passou-me o sono... Depois fui perceber o que era o processo, já de 2008, e dei por mim às gargalhadas. Há por aí algum advogado giro que me queira defender? Não tem que ser eficiente, só giro.
Comecei o contdown para ser deportada, em trabalho, para o Algarve...
Dei-me conta que o estado ainda não me pagou o IRS e isso irritou-me.
Apercebi-me que tenho não-sei-quantos casamentos este Verão. Vou à falência em prendas e vestidos e entro directamente para o TOP SOLTEIRAS da minha aldeia. TOP não por ser a mais gira da rua, mas das poucas que ainda não casaram o que faz de mim, na boca das velhas da terra que me viu crescer, "uma deslargada na vida que nunca se vai casar. Com a idade dela eu já tinha três filhos".
Recebi uma mensagem idiota.Tão idiota que pela primeira vez respondi à letra. Vá, processe-me você também.
Comecei a ver tudo o que tenho para fazer esta semana e percebi que vou dormir na redacção até quinta-feira.
Tenho saudades do Dennis e ainda faltam alguns dias para o abraçar. (xuxu, deixa de me ameaçar com choros e ranho no reencontro que eu ando uma lamechas e o meu coração não aguenta)
Para salvar o dia vou afogar a segunda-feira em cerveja e encher o estômago de caracóis para ver se isto melhora. (bem sei que devia estar em desintoxicação mas ou bebo uns copos ou mordo a alguém)

Ainda a recuperar...

Querem saber em que rambóias me meti no fim-de-semana? A Miss conta tudo (mais do que devia) aqui e aqui...

Hoje?

Um dia...

vou achar que não tenho idade para ir beber cerveja para a queima das fitas de Coimbra. O dia foi hoje e eu não lhe falei.

Com ou sem ouro...

Eu sei que não são horas de estar a escrever no blogue. São 4h03m. Sei que vocês estão todos a dormir...menino(a)s...
Bem sei que sou eu quem anda a roubar demasiadas horas à cama...mas a vida é assim, vive-se a qualquer hora.
Mas o que se faz depois de dar de caras com o Nélson Évora? E ele reconhecer a Pipoca (boa memória, afinal não é só no triplo-salto que és bom)e vir falar e dar beijinhos? Hum? Pois. Espera-se que não se note o efeito do rapaz em nós...e oculta-se o facto de com os copos termos perdido, em Cabo Verde, os óculos de sol xpto que ele nos "deu". Shame on me, eram tão giros os óculos...
Agora vou ali fechar a pestana que isto, realmente, não são horas...

Acordei a ouvir isto

E gosto.

Enfarda Pipoca, enfarda

São 11h35 e estou a comer o segundo pequeno-almoço. Uma bola de berlim e um iogurte. E sim, já estou aqui a pensar nas iscas que vou morfar ao almoço.
Sou boa boca

Um dia... #1

Um dia vou achar que beber minis sacadas da grade é decadente. Quando esse dia chegar não lhe vou falar.
Não sei porque é que os senhores da Sumol não me contrataram...